Скорей, скорей – в 72 часа, спасибо Санте Обаме, спецбортом из Москвы, ура полковнику, шуровавшему хакерской кочергой в американских выборах, 96 душ от разведки и "дипломатии" с семьями, летят на серебристых крыльях в родную Отчизну. Огни Вашингтона навечно погасли для них в ночи.
Скоро отряхнут подошвы от американской пыли. Избавятся от страданий в бездушной, бессердечной Америке, от её фальшивых улыбок. Поставят свечи в церквах. Воссоединятся с родной чекистской духовностью – кровавой красной звездой, небрежно завернутой в победный триколор, пропахший трупами и пожарами Донбасса.
Их, может быть, встретят Главный и Лавров. Пожмут им руки, навесят орденов, пригласят на вечер – дремлющие абажуры в клубе, пианино, виолончель, сытный ужин. Без галстуков. Раскованная танцовщица "Калинки" с немытой головой. И, как всегда, на конец, неизменная "С чего начинается Родина…".
Они уходят с передовой, из разведки в Америке в любимую скорлупу Родины – твёрдую, как у грецкого ореха, в её гниющую нутряную суть. Отводятся с личным скарбом для обогрева, обмундирования и отдыха – в тылы, резервы, кладутся консервами на полки боевых складов, – ждать часа "Х".
Как же хорошо вдохнуть бензин московского морозного воздуха, карманом почувствовать раковую опухоль платных парковок, сломать каблуки о родную плитку, жить среди вечных ремонтов бордюров и переходов, в зачищенном от малого бизнеса дорогом городе – лучшем городе Земли.
Забиться утром сдавленными внутренностями пряной боевой селедки "русского мира" в бочку вагона московского метро и … куда там? На Лубянку – по красной ветке, на Смоленку – по синей магистрали! Разлетится бывшая вашингтонская разведка мелкими ястребами по Москве, уйдёт в демос – вольет свой труд в грядущие державные победы.
Мечта ходить на путинги, праздновать похмельный мартовский "Крымнаш", по вечерам, сунув ноги в тапки, смотреть новости от ведущих с хваткими, бесстыдными глазами и языками, шитыми из тряпки, обмакнутой в грязную лужу.
Ты в умирающей империи – мой друг.
Но это потом. Не сегодня. Не на Новый год.
А пока – штирлицы едут в Москву.
Ждет их в холодильниках салат "Оливье", аккуратные бутылочки "Столичной" дрожат от нетерпения в холодном чреве стального ящика. Выпей нас! Грибочки с хрустом, огурчики, селёдка "под шубой" и без неё, с оголённой вкусной розоватой плотью – с колечками лучка в масле ждут возвращения сбитых с боевых авангардных постов героев.
Стоят дома ёлки, улыбаются из-под них в бороды ватные деды-морозы, неприступные лукавые снегурочки смотрят, кутаясь в воротники, застыли на остро пахнущих ветках игрушки с удивлёнными глазами. Услужливо включен телевизор – до выступления главного хакера остается двое суток.
Америка для штирлицев теперь уже далекий сон с её шумом, огнями, весельем, размахом.
Она похожа на огромный океанский лайнер, уплывший вдаль от суверенных человеков, оставшихся в рукодельной ночи – на континенте, уходящем в океанические глубины истории. Лишь холодные звезды бесстрастно льют свет в новогодней ночи.
Добро пожаловать домой, красные дипкурьеры!
Многие годы на нашем сайте использовалась система комментирования, основанная на плагине Фейсбука. Неожиданно (как говорится «без объявления войны») Фейсбук отключил этот плагин. Отключил не только на нашем сайте, а вообще, у всех.
Таким образом, вы и мы остались без комментариев.
Мы постараемся найти замену комментариям Фейсбука, но на это потребуется время.
С уважением,
Редакция
